Espécie

Não sei dizer exactamente o que somos
sei que quando nos encontramos
nos reconhecemos.

micro-conto sem fadas

A princesa Aurora picou-se num fuso e dormiu durante 100 anos.
Quando acordou tinha caído a monarquia.

Gramática Portuguesa

 

  

 

 

  

Desabafo

Desta vez é que foi: já não consigo publicar imagens no blogue porque excedi o espaço de armazenamento gratuito do Picasa.

A partir de agora só pagando renda aos senhores da Google.
Todos os meses.
Forever.

Só de pensar nisto fico doente...

Nos próximos tempos os serviços mínimos estarão assegurados pela {anita no facebook}

Aviso à navegação

O aniversário d'aquele que humildemente se refere a si próprio como O Único Verdadeiro Deus Vivo festejar-se-á esta noite da seguinte forma:
 

Poesia às Quintas – com Miguel Martins – 6ª sessão – Bar a Barraca – 22 de Novembro – 22.30h – entrada livre

22 de Novembro, dia de Santa Cecília, padroeira da música. O ano é 1969. Um menino nasce. Seu nome? Miguel Martins. Por muitos (ou, pelo menos, por si próprio) considerado o novo Cristo, o profeta, o guru, o basbaque, o banana, enfim.

No dia em que se cumprem as suas 43 primaveras (e 29 anos desde que perdeu a virgindade, às mãos de um bombeiro do Sarzedelo), Miguel, entre outros poemas, partilhará connosco o seu primeiro livro, “Seis poemas para uma morte”, o qual, ainda hoje, 17 anos volvidos sobre a sua publicação, e para vergonha da cooperação cultural luso-brasileira, continua à espera de ser vertido para o formato samba-enredo, não obstante o suposto interesse de nomes que vão de Villa-Lobos a Nelson Ned.

Miguel, que se acompanhará à melódica, terá a seu lado, desenhando, com o furor tão característico dos artistas plásticos Jeovás, a brilhante e escultural Ana Tecedeiro, acerca de quem a revista norte-americana “Watercolour” afirmou: “C’um caneco!”.

No final, a obra produzida será leiloada, com uma base de licitação do tempo da outra senhora.

Quem não aparecer passará o Natal a comer filhós com o Isaltino.
 

Cumpre-nos desejar as maiores felicidades ao ilustre poeta.

Da Catarina

 

"não desprezo, no entanto, o meu curriculum. dos 17 p'ra cá trabalhei numa loja de bijuteria, numa loja de puericultura, numa papelaria sueca; fui aupair em londres, operadora de call center, empregada da worten por três semanas, vendi livros aqui e acolá, recebi aviões às sete da manhã numa pista de aterragem de uma cidade estrangeira, limpei semanalmente a casa de outra mulher, dei o litro numa galeria de arte, escrevi para publicidade, fiz orçamentos numa farmacêutica, vendi candeeiros caríssimos que me envergonhavam todos os dias, fiz tudo e mais alguma coisa, menos aquilo que, deeply in my heart, gostava de fazer: estudar. estudar, não apenas numa universidade, mas pela vida fora. ler, escrever, pensar. essas coisas que sociedade alguma pode dispensar mas que não pode pagar. ó, sim, escritores, filósofos, artistas, um bando de preguiçosos, dizem eles nos comentários do jornal."

 

(o texto completo está aqui)

Falar para o boneco

 

 

há mais de onde estes vieram

não come nem estuda não dorme nem quer nada

 

querido diário

Esta manhã plantei os pés de couve que a minha avó me deu, pus a salvo as alfaces que sobreviveram à maldita praga de caracóis, orientei as trepadeiras, mudei as violetas de sitio, arranquei as ervas daninhas.
Enfim, estive duas horas entretida a ser a pessoa mais feliz do mundo.

{anita mamã}

"olha mãe, gosto de ti do tamanho de Saturno. Não, de Júpiter!
De Júpiter, 4 carros e mais 5 motas"

Do amor ainda que (nº 2)

 

 

...mais uma para a etiqueta "Histórias de amor do caneco"

Do amor ainda que

 

  

Pitigrilli; A decadência do paradoxo; Editorial Minerva; Lisboa, 1944

Mars vintage

 

sem título

 

 

Henrich Kühn, 1901

vale a pena ir ali

ler um poema

fragmento

 

 

(para a Mariana)

Sou uma desconsolação humana

 

Durs Grünbein

Que os rituais podem ser mortíferos, mesmo entre cristãos,
Eis o que nos mostra uma triste nova vinda da África do Sul.
Durante um baptismo num rio da Suazilândia,

Um jovem negro afogou-se. Ainda a oração
Do padre não tinha chegado ao fim, já a corrente o arrastava
Rio abaixo, por entre rochas pontiagudas. Os fiéis

Perderam-no de vista em segundos. A cabeça,
Como um melão, foi levada para o centro, afundando-se depois
Num turbilhão mais forte. Metade cristão,

Metade ainda pagão, desapareceu entre as duas margens,
Nas ondas turvas, até receber agonizante
O sacramento do crocodilo.


Lido n´A Espessura do Tempo
Há mais aqui

querido diário

Ontem foi dia de desesperar.
Hoje foi dia de descobrir este video.

A banda sonora do dia